В шкатулке, лаковой, «под Палех»,
Лежат конвертики… Внутри -
Хранятся локоны печали:
«Алёше – год»… «Алёше – три»…
На крышке – небо чёрным блеском,
Контрастом – пятнышко земли,
И над унылым перелеском
Спешат куда-то журавли…
Они уносятся от дома
К теплу, как бабочки на свет…
Платком, прозрачно-невесомым,
Им машет женщина вослед…
Но восемь лет, как безголосен
Мой сын, и мне – за пятьдесят,
А на шкатулке стынет осень,
И журавли летят… летят… |
