В бумажном доме всё вверх дном,
Летали стулья и смешалась кровь,
И это нам казалось сном,
И повторялось вновь и вновь.
А в доме том всё так бумажно:
И лампочка, и свет, и все слова,
И не понять, что нам неважно,
И почему исчерпана строка.
В бумажном доме держат дурака.
Поставит одинокий стул
И на столе его портрет-двойник,
И в голове протяжный гул,
Губами к строкам он приник.
В бумажном доме всё вверх дном
И пол, залитый кровью, окроплён.
Не оказаться бы столичным сном.
В бумажном доме каждый был влюблён.
|
