Поэт, он тоже человек,
Имеет нос, чело и уши,
На ужин любит чебурек,
По воскресеньям бьет баклуши.
Как все он ходит в пиджаке,
В кинотеатры, даже в баню.
Супружний долг своей жене
Всегда отдаст он на диване.
Но вот вечернею порой
Он превращается в поэта:
Перо срастается с рукой,
Во рту дымится сигарета.
Он слышит то, чего здесь нет,
И видит разные фантомы,
С небес к нему стремится свет -
В обличье Музы невесомой.
В стихах он изливает гнев
На подлость нынешней системы,
И в каждой строчке, осмелев,
Он препарирует проблемы.
Едва зальются петухи,
Туман раскинется по рекам,
Поэт забудет про стихи
И станет снова человеком.
|
А если, следуя оборотнической традиции, укусит кого-нибудь лунной ночью - - тот тоже поэтом обернётся?:))