Мой мальчик, человек-футляр,
Поэт серебряного века...
Листает время календарь,
От старости нет оберега.
Переворачивая лист
И мы печально постареем...
Мой трепетный идеалист
Что в детях мы своих посеем?
Взойдет ли совесть, доброта,
Почувствуем ли мы заботу?
И вспомнят ли хоть иногда
Мою любовь , твою тревогу...
Вдвоем нам горе не беда,
Боюсь я лишь с тобой разлуки..
Боюсь я ,что придет пора
И разомкнутся наши руки... |
