Пусть руки стынут на ветру.
Их не согреть дыханьем боле.
Кто вверг нас в эту кутерьму?
Иль по своей, по доброй воле,
В дерьмо залезли как в ярмо,
Свистят бичи над головами,
Над измождёнными сердцами
Глумятся «люди», им смешно.
Как "скот" безгласный, безголовый,
И к бойне уж давно готовый,
Напившись, голос подаёт.
Но слышно лишь одно мычанье,
Закончить бы моё сказанье,
И кто теперь меня поймёт,
Чего мне в жизни не хватает?
Но душу, стоны раздирают,
Когда я вижу, свой, народ
|
