Смерть дарят поцелуи. Смерть – миг перед зачатьем.
Что стебля рост несёт в момент невосприя́тья
Всего непо́лого вокруг. Рождение – уже начало смерти,
Вам фаллос говорит: «Я жизнь дарю». Не верьте.
Да что там смерть, мертва пространства полость
Без нашего желания любить. Улыбка, милый голос,
И всякая природная фигня: от розы и луны
До песен соловья, которой с детства мы заражены
И сформированы делением на плюс и минус,
На юбку и штаны, – придёт, ударит в спину
Животным запахом желания самца и юной самки.
Кто скажет нет кустам, постели, замку,
Лачуге и конюшне, лестничной площадке,
Скамейке в парке – случаю, где обморочно-сладкий
Нас ожидает миг? Не смерти миг? Не отсеченье части
Себя, чтоб жизнь из нас забрать в запале страсти?
Так всё произошло, что счастливы до ослепленья оба –
Любовью? Плотской сытостью? Иль отвращеньем? – опа!
Кто ближе к истине: змея ль земляника около неё? –
Эмоции убрать! – рука всё тянется до ягодки... И вот вам: ё-моё!
|
