Наблюдая за полётом мухи,
ковырял задумчиво в носу,
отчего-то пишется чернуха,
сам не понимаю, что несу.
Может это потому, что - осень,
блекло всё и прелая листва,
строчек написалось ровно восемь,
дальше - ни туда и ни сюда.
Улетела, что-ли, с летом Муза
в тёплые какие-то края,
ей зачем такой, как я - обуза,
она там, где яркая заря.
Где с утра слепит кармином небо,
где шипит в бокалах дом Клико,
где танцуют все... туда бы мне бы,
только встать с дивана нелегко.
|
