Я писал до седьмого пота

Я писал до седьмого пота,
До спастических судорог рук,
Но едва подавляя зевоту,
Между пальцев вертя мундштук,
Говорил мне редактор:"Негоже,
Все вторично, нет глубины".
Так и дал бы в отъетую рожу,
Гладко бритую до синевы.
Но сдержась от такого порыва,
Брал я рукопись, шел назад
Мимо речки, крутого обрыва,
К дому, где нерезной палисад.
К дому, где открывается ящик,
Добросовестно, без суеты,
Не один год от взоров таящий
Окропленные потом листы.

И однажды, стерев капли пота
И рукам предоставив покой,
Я подумал: "А если б работал
Точно так же на ниве другой?
Сколько пользы я мог бы, к примеру,
Принести и себе, и людя́м
Если б ящики для шифоньеров
Мастерил, это дело любя?
А стихи, что стихи? - суетливость,
В них всего то и есть что слова,
Так к чему мне вся эта потливость
И больная (на всю) голова?