Я люблю, когда метёт метель,
засыпая тропы и дороги,
расстилая белую постель
и швыряя всем её под ноги.
Если вьюжит дерзко и поёт,
и снежинки сыплет на ресницы...
Ветер, обнимаясь, крепко жмёт,
хочет прихватить с собой, как птицу.
И вчера... опять она мела,
завывала ночью, будто плача.
Уходить ей – участь не мила,
да не сможет поступить иначе.
|
!
