Вот ещё передвинулась к югу рассвета полоска,
И туманом в сады по ночам пробирается хлад.
Все быстрей разгоняется под гору жизни повозка,
Мимо красок осенних, в багряный морозный закат.
И все гуще росою блестит на висках паутина,
И дымят позади, догорая, двенадцать мостов -
То история пишет мазками событий картину,
Пополняя с годами коллекцию жизней-холстов.
Только горько, что этот процесс понимает не каждый,
Что живёшь и творишь ты, покуда твой холст не готов.
Он - как реквием - труден, и пишется в жизни однажды,
Но с последним аккордом - свободна душа от оков.
И уже не бывать нам на звездном своем фестивале,
Не пройтись по Арбату как встарь в черно-белом своем.
Но зато среди звезд отыскать и обнять свою Дали,
А иначе, зачем на земле этой вечной живем.
И пускай бабьим летом в саду не сыграть на рояле,
Не увидеть картины своей, но во имя любви!
Чтоб другие потом о тебе иногда вспоминали,
В недописанных песнях и строчках твори и
живи! |