СТИХИ НЕ ПИШУТ, НЕ СЛАГАЮТ…
Стихи не пишут, не слагают
И не рождают, как дитя…
Слова с небес
судьбой сбирают,
В земную суть в строке свивают, –
А в строках – Времени душа!
На белый холст ложатся тени
Томлением сердечных мук.
Но это – лишь стихомгновенья,
Подобраны движеньем рук.
А дальше, строфы обрамляя,
Вплетая в тайны аромат,
Слова, что звёзды подбирают
И ткут изысканный наряд.
И между строк ложатся строки
Мечтою светлых облаков,
Судьбины мудрые уроки,
В ожогах сорванных оков.
Не разглядеть их суть глазами,
Хотя они как мы горят.
И часто, больше чем словами
Душе о главном говорят.
Откройте книгу со стихами,
И вы поймёте – там цветы,
Которые цветут веками!
Во имя вашей красоты!
Стихи не пишут, не слагают
И не рождают, как дитя…
Слова с небес
судьбой сбирают,
В земную суть
в строке свивают,
А в строках –
Времени душа!
|
