Мой милый художник
Подошёл, присел к окошку.
Стал молча рисовать
Деревья, небо, кошку.
Моих он слов не слышал,
Меня не замечал,
По-прежнему сидел
И тихо рисовал.
Всё продолжалось долго,
И стало совсем невыносимо.
От его молчания
Мне ломило спину.
Я к нему не лезла,
Ему я не мешала,
В этой немой тишине
Я сидела и еле дышала.
Ждать его могла бы
Я целыми веками,
Но от равнодушия сердце стало
Мёртвым, как будто бы камень.
Я ждала так преданно,
Час ждала и два.
Вскоре всё закончилось,
Кругом голова.
Мой милый художник
Тихо встал и вышел,
Словно меня не видел
И совсем не слышал.
А я так и осталась
Страдать от ожидания,
Он ушёл навсегда, навсегда,
А я поверила в это не сразу
И только потом окончательно растаяла,
Разбив своё тело на массу
|
Ах, там какая розочка, а какой пейзаж, о боже...
Вопрос, давить на массу - спать на сленге, а ваш случай уникален - вы отдавались жизни? - массировали пятки...
Мне интересны всякие новые слова.
С уважением