Февраль метелью завывал,
изба от снега накренилась.
Мой дух болезненный стенал,
как будто жизнь остановилась.
В бреду я что-то говорил,
душа от боли волновалась.
Но лик рисованный молил,
чтоб смерть опять не постучалась.
Калитке петлями скрипеть,
колодцу в землю провалиться.
Мне тут больному умереть,
и даже незачем проститься.
Любимой в горести рыдать,
врагу в предательстве сознаться.
Мне тут без помощи не встать,
и с музой больше не встречаться.
Февраль метелью завывал,
изба от снега накренилась.
Но я пока не умирал,
как будто мамочка взмолилась!
Зачем так рано уходить,
стихи и женщины заждались.
Где жизнь и хочется любить,
как только гении влюблялись.
Калитке петлями скрипеть,
колодцу в землю провалиться.
Мне надо, верится, успеть
с весною в марте подружиться.
Желанной в радости цвести,
а другу просто улыбнуться...
В бреду просил: "Господь, прости!"...
И Бог простил, я смог проснуться.
2017г.
|
