Что-то не пишется нынче. Ну, что же,
В руки возьму застоявшийся посох,
Перекрестясь, избегая вопросов,
Молча шагну за порог
В мир, на жестокую битву похожий.
Слева заря, словно сполохи гнева,
Тысячи стрел ощетинились слева,
Свой собирая оброк.
В рощу войду, где берёзы России
Плачут, как в храме соседнем иконы.
В душу роняет тревожные звоны
Колокол Судного Дня.
И на погосте калики босые
В землю с утра отбивают поклоны,
Не возжелая ни благ, ни короны,
Злую судьбу не кляня.
|
