Как часто мы торопимся прожить
Отпущенные сроки краткой жизни.
Спешим стать взрослыми.
От детства устаём.
А только пролетает этот миг,
Уже вздыхаем о былом, минувшем.
Здоровье тратим щедро, беззаботно,
И кажется, чего его жалеть,
Его так много. Столько впереди.
Как вечный двигатель мы крутимся,
Не спим ночами.
Часто ради денег.
Иль ради наслаждений.
И вкалываем. Не шутя.
Но вот минули молодые дни.
И прежних сил теперь уж больше нет.
И тратим средства, время,
Чтоб замедлить
хоть как-то удержать тот бег
Неумолимого распада.
Брызги и осколки
Того что было.
О будущем мечтаем с нетерпеньем,
Пренебрегая часто настоящим.
Не замечаем прелести «сегодня»,
«Здесь и сейчас».
Из-за чего и нет у нас подчас
Ни завтра, ни вчера.
Так и живём.
Не видя – что вокруг.
И не имея ничего, ни до ни после.
Как будто бы вне времени летим,
Одарены бескрайней вечной жизнью.
А перед нами - словно океан,
Что никогда не кончится,
Как всем нам кажется…
Чего ж ещё?
А нам ведь ещё многого так хочется.
И долго, бесконечно, проживать
Отпущенную жизнь…
А тут – глядишь, конец!
Ведь человек, он именно внезапно смертен,
вот в чём штука,
Как нам устами своего героя Воланда
Булгаков объяснил когда-то.
Уйдём внезапно, словно никогда
И вовсе мы не жили.
АП, 2024 |
