Они живут в незримом подземелье,
Тринадцать старцев – мудрость всех времен,
Мильарды лет лежат как ожерелье
На хризолите солнечных колонн.
Зашиты рты холодной ртутью плазмы,
Свел паралич усохшие тела,
И мыслящим потоком протоплазмы
Струится к ним и прошлого зола,
Текущего пылающего блики,
Грядущего несотканный туман, -
Невозмутимы, полумертвы лики,
И каждый ум – событий океан.
И каждый старец мысленно читает
Все мысли мира, сладостность идей
В него как мед питающий втекает
Янтарностью насыщенной своей.
От них зависит Богово рожденье
Восход побегов к солнцу, в синеву,
В зенит – судеб – спиральное движенье,
И поплавков – качанье – на плаву.
Никто не видел лиц их загрубелых,
Но видел я орлиный профиль их,
И тяжесть лбов – сквозь камень – загорелых,
Незрячесть глаз огромно-голубых.
Когда-нибудь, набрав пудовость моря,
К ним просочатся - гости - не спросив:
Раскаты неосознанного горя,
И всполохи горящих божьих грив.
Вольют движенье в высохшие руки,
И зашагают – каждый шаг – звезда,
По праву новой огненной науки,
Из новых снов ваяя города.
28 февраля – 1 марта 2005 года |
