И бусинки влаги, что кру́глятся возле корней,
Питая тела травянистого пряного луга,
И хмель шевеления ветром упругим
Былинок, стремящихся к мысли о солнечном дне,
Ещё не явившемся, но обязательном вскоре, –
Всё к дольнему миру желания тянет свои.
И я на траве этой – чуждость в привольном декоре,
Которая Тата – лишь миг, растворяемый в небытии.
Теченье по венам бесчисленных судеб грядуще,
В упругости пальцев, начатке открытий и грёз.
Моё продолжение – пусть оно вырастет лучше,
Счастливее тех, кто удары судьбы перенёс.
|
