Как снег на голову,
водою из ушата –
Такие чувства,
будто вышел на обрыв,
Когда рождений и смертей
читаю даты
Я века прошлого,
поэтов том раскрыв.
И в сердце холодок,
и задрожат колени
От неизбежности
последнего пути:
Бурлюк и Гумилев.
А Белый? А Есенин?
Кого-то там еще
забыли извести…
Грааль – Арельский, Лившиц,
Марков и Орешин,
Кузьмин, Олимпов, Клюев,
Мандельштам, Клычков,
И Большаков,
и Северянин – безутешен,
Петля Марины в сорок девять,
Третьяков…
Как много их, творцов
великих и крылатых,
Евтерпа снова не дочла
в строю своем!
Так век Серебряный ушел
в Тартар тридцатых
И канул в Лету –
невозвратный водоем.
И сыплет память
безответные вопросы,
Но мысль отыщется,
как Ариадны нить:
Доколе в доме
будут пьяные матросы
На свой шальной манер
порядки наводить?
Но прочерки меж дат –
затравленные жизни.
И окунаясь в бездну
этих темных лет,
Хочу спросить одно:
"Как ты могла, Отчизна,
Поэтов стольких, не моргнув,
свести "на нет"? |
Прекрасно!!! 
