Намокший лист;
Плывет надежда мимо.
И в схожести чернеющих ветвей
С застывшей в странном танце пантомимой
Мне чудится, что я плыву за ней,
Не двигаясь...
А этот лист кленовый,
Что чудом провисел до января,
И старый год простил, и встретил новый,
Всем этим мне как будто говоря
Сакральным языком самой природы
О тьме непредсказуемостей в ней:
Причудах переменчивой погоды,
Продлившей осень и сезон дождей.
|