Был бы белым,
Но всё же был бы чистым,
Пусть холодным,
Но всё же с ясным взором,
Но кто-то решил, что война,
И покрыл меня черным.
В. Бутусов и гр. " Наутилус Помпилиус"
***
Выкрашены в серый небеса.
Не без са
жи трубной обошлось.
Он всегда её хотел писать.
Но её писать - не задалось.
Улыбался отощавший кот
в ужине' подъездного провала.
На жратву и краски не хватало.
На мольберт, на кисти... и
насквозь
выбитое кем - то в мир окно
посещал всегда холодный ветер.
Он смотрел,
но чуда не заметил.
и всегда торчал, как лишний гвоздь.
Среди аллегории теней.
Под фонарным мутным в осень блеском
он талант просаживал свой с треском
из бутылки, в глоть вливая злость...
Щерились окошками дома.
Плавились в ногах
по лужам щепки.
Он не признавал
с рожденья кепок,
темя подставляя небесам.
Сам себе на свете режиссёр.
Сам себе клеврет, слуга, потешник,
вольностей и всякостей приспешник,
он из бороды у Бога спер
волос недостриженных дорог...
И блудить ходил по ним неспешно.
Он нашёл её
однажды нежной,
только совладать никак не смог.
С плечь сползает темный шелк ночей,
обнажая кожу без изъяна.
Снова спал, в надежде быть не пьяным,
снова, просыпаясь, был ничей.
Из последних проданных картин
всё себе выстраивал
планиду...
Паруса морей терял из виду
догорал огарками свечей.
Бывших не бывает.
Звал народ.
Выгрести разумным цветом краски
и залить, чтоб мир казался сказкой, без привычных в серости невзгод.
Но...
Окрашен черным, вырос дым.
Звук разрыва вырвался и рушит,
судьбы, здания,
народы, души.
Сколько не воруй волос -
не сдюжишь.
Так и сдохнешь отроком седым.
Выкрашены в серый небеса
не без са
жи гром пороховой.
Он всегда хотел стране писать,
как, чтобы взорваться
головой.
18.06.23
|
