Мои стихи, я знаю, не подарок.
Они бывают непонятны и вольны.
Как много надо выпить пьяных чарок,
Чтоб попросить у грома тишины!
Луна на небе ходит со звездою,
С подковой конь, и с каблуком башмак.
Лишь стихоплёт один, с самим собою,
В своей метафоре разгадывает знак.
Он осень сравнивает с рыжею лисою,
А лето с изумрудной бирюзой.
Жасминный водопад бежит у ног весною,
И стёкла красит дед Мороз зимой.
Ты напиши свой стих легко и просто.
А, может, тебе это не дано?
Тогда ты, стихоплёт, неинтересно-плоский,
Поэтом быть тебе не суждено.
Всё гениальное, известно – это просто!
Тогда зачем метафора нужна?
Стихи они, как одинокий остров
Среди других искусств, где проза лишь одна.
Бывают и стихи такие, точно проза.
Их можно и без рифмы рассказать.
Вот тут и встал большущий знак вопроса,
Убрать метафору из строчки, или не убрать?
Ну, нет уж! Свой особый почерк
Пусть каждый из поэтов сохранит.
Иначе превратятся строчки в многоточья,
Тогда и проза рифму победит.
|
