Спицы мелькают, несёт меня велосипед
Узкой тропинкой по саду, по полю, по лугу...
Мне может десять, а может, одиннадцать лет,
Мчусь через лето, не ведая страха-испуга.
Спицы мелькают, поют и дрожат в колесе,
И отступают, робея, деревья с дороги.
Крик перепёлочки слышу я в росном овсе...
Босые, в цыпках ( такая история) ноги.
Тайна прохладная - ключ за деревней, в кустах,
Там соловьи ...не по - русски поют, а по...Божьи.
Спицы мелькают, то мчусь я на всех парусах,
Где по тропинке, а где- то и по бездорожью...
Сердце моё прожигает насквозь сарафан-
Так хорошо мне, как будто бы выросли крылья!
С маху влетаю в июльский парчовый туман,
Пахнущий ветром, малиной и солнечной пылью.
С лёту - к ключу, и неважно, что будет потом!
Пью, не напьюсь золотого сияния неба!
Звёзды ловлю в молодильном источнике ртом,
И заедаю бабусиным подовым хлебом.
К дому под вечер с мелодией в сердце спешу,
Спицы мелькают...небесные, в выси залёжной.
Первые в жизни в тетрадке стихи напишу,
Бабушка скажет: не так уж всё и безнадёжно!
|
!!!
