Не просите петь о вас уставших,
Не просите петь,
Раненные жаркими устами,
Спутавшие с тёплым телом медь
Неодушевлённого предмета.
Вам ли не твердили: «Посмотри
На твои январские приметы,
На его – где осень! – сентябри»?
Что там кроме голого инстинкта
Связывало нас?
Ничего. Я знаю, карта бита.
Я сама не в силах петь сейчас.
|
