... насколько лет меня моложе снег,
извечно застилающий пространство?
И он, и я имеем постоянство –
оспаривать рождение и смерть,
стремиться к неразрывности времён,
не принимать на веру иссяка́нье,
а в возрожденье и неумира́нье
мы вместе влюблены, как в вечный сон.
Что временно и лживо в этой жизни?
Пожалуй, всё – от света до Творца,
обманка многословья руки стиснет
и увлечёт в кружение кольца.
Не верь, поэт, глазам, мечтаниям, грёзам,
не доверяй ни клятвам, ни мольбам
и добрые, казалось бы, вопросы
отдай на откуп каменным столбам.
Начертанный на них конец творения,
как всё вокруг – приду́манность и лжа.
Твори, поэт, своё стихотворение,
иди-скользи по лезвию ножа.
Сознание твоё неистребимо,
тела меняя, всё одно живёт:
в молитве богомольца-пилигрима,
и в прокажённом, что живьём гниёт.
Извечный миф, извечный мир борьбы,
рассыпься на глазах у всей толпы
народов, а потом восстановись,
и зароди в них истинную жизнь...
| 
