Женщина прошла вчера по скверу,
май шумел беспечным шалунишкой,
а поэт сидел один за дверью,
и стихи придумывал мальчишьи.
Так бы выйти, побежать босому,
но далёк отчаянный июль,
где лежать на скошенной соломе,
возле окон, где тончайщий тюль.
Женщина прошла вчера весною,
май махал зелёными ветвями,
а поэт склонился над строкою,
и любовь выплёскивал словами.
Так бы бросить, задержать молодку,
но увлёк задуманный сюжет,
где я с ней на просмолённой лодке,
плыл в туман на солнце и рассвет.
Женщина прошла вчера с улыбкой,
мир разверзся васильковым небом,
а поэт не оказался прытким,
и слова вымучивал с разбега.
Так бы плюнуть, разорвать страницу,
но увлёк замышленный роман,
где я с ней, с бедовой баловницей,
и живу, мужчина-хулиган.
Женщина прошла вчера судьбою,
май верстал изысканную сагу,
а поэт глумился над собою,
и все мысли целил на бумагу.
Так бы выйти, побежать босому,
но готов расчерченный постскриптум,
всё могло случиться по-иному,
если б сразу прочитал молитву.
2016г. |
