В.С.
Вот читаю подборку поэта,
Он когда-то окончил мехмат,
И, дай бог ему долгие лета,
Вижу - жизни с годами не рад.
Потому - что ни стих, то в подтексте
Мысль о смерти звучит как набат;
И о том - на своем ли он месте
Очутился, окончив мехмат?
Понимаю, здоровье и старость
Не способствуют радости к ней,
А стишки - это все, что осталось,
От чего в этом мире теплей.
Их не просишь, они в жизни сами
Повороты помогут пройти,
Иногда оказавшись стихами,
Если вспомнит их кто-то в пути.
|
Они сами стучатся в окно
И сплетают той сущности нить,
Что тревожит поэта давно…
Вдохновения Вам и радости творчества!