... не стой на солнцепёке, ложись в тенёк.
Тене́й былого вьются мириа́ды:
смотри, вот тени вы́черкнутых строк,
схороненных пошту́чно, покатре́нно, листопа́дно;
круги теней над тем, чем был цветок,
всё это тени пчёл над бывшим граммофо́нным.
Вот тени тех, кто по этапу шёл,
и был забит на пересы́лке сонным.
Их прошлое даруется тебе,
как вы́мученный временем остаток
незри́мого, нея́вленного, где
сгустилась над тобой сейчас прохлада.
Ты поблагодари́шь. Ты поблагодари́шь не их,
а маленький пустяк, не знающий о прошлом,
я назову его – допустим – переле́ском, рощей.
В его прохладе гре́зишь в снах цветных...
| 
Одетые в тона сюрреализма,
Сплетутся в разнотравия букет
Твоей, моей и чьих-то жизней.