... Не золото, а позоло́та,
сказать бы, да нечем – молчат.
О, август! – рябин большеротых
улыбки по утру слепят.
А то, что сказать бы хотело,
ржавеет, скуко́жась, в траве;
молчит, отзвенело, отпело,
таится в сухом веществе.
Сторо́жко, неслышно ступая,
в беззвучье иду, в абсолют.
Я старость листвы постигаю –
в молчании тоже живут...
| 
