Поэты, верь, не умирают…
Восходят медленно, как дым,
Влекомый небом голубым,
В объятья ласкового рая…
Поэты, верь, глядят на нас
И видят всё, и всё прощают…
Но ничего не забывают…
И хоть отмыт иконостас
Церквей незримых и хрустальных
От суеты житейских дум,
Они хранят былые тайны
Грехов извечных смутный шум…
Поэты к нам приходят ночью
И шепчут рифмы до зари,
Горят огнём сухие очи,
И в пальцах – скомканы – миры…
Но мы в беспамятстве холодном,
В слепом прозрении живём,
И душ родных не узнаём
В бреду дневном, в бреду бесплодном…
4 августа 2023 года; 10:53
|
