Я не Пушкин и не Блок.
Но я смог заучить один урок
Сначала думай, а потом пиши.
В каждую строчку вкладывай частичку души.
Мои стихи не будут учить дети,
Но это все, что останется после меня на этом свете.
Они уже и сейчас забываются — не людьми, они их и не знали.
Забываю я сам свои вместилища счастья и печали.
Под дрожащей рукой рождаются слова.
Как сотни лет назад, когда светило солнце ярче и была зеленей трава.
Я не Есенин и не Мандельштам,
Забываю эти слова я сам.
Нет тогда никакого наследия, ничего не останется после меня.
Зато могу перенестись в те года, когда не так быстро крутилась Земля.
Достаточно открыть выцветшую тетрадь и пару страниц перечитать…
И вернуться в те времена, когда не так страшно было умирать.
И удивляешься, что думал так, не был столь циничным.
И мир вокруг казался не таким токсичным.
Что случилось, где тот юноша-поэт, что это написал?
Хоть на мгновенье, но его я в зеркале сегодня увидал.
|
