Художник платит баянисту,
За гладко свежее лицо,
К чему портреты футуристу?
С начёсом белое пальто...
Когда любовь в чертах размытых,
Фигурках крашеных глубин,
Он (там) в потёмках недопитых,
Все дальше тонущий кретин.
И тянут вверх из подземелья,
Заблудший остров берега,
Чтоб снять душевное похмелье,
Азами школьного пера..
Но по природе одинокий,
Он не для правильных картин,
И только авангард убогий,
Продлит на день еще заплыв.
И пусть его местоимение,
Навек в неизданных штрихах,
Где блещет лунное затмение,
На солнцем выжженных домах.
Он это тягостное эго,
Вином разбавленный стакан,
Не даст разбить, так между делом,
Спустить закатанный рукав...
Художник платит баянисту,
За гладко выбритый наряд,
А после уж ( не под расписку),
Малюет тайный авангард...
|
