Передо мной лежит тетрадь.
Клавиатура предо мною.
Не знаю я с чего начать,
Но мысли ломятся гурьбою.
Зарифмовать любовь - морковь,
Мне говорят, уже банально.
Идеи будоражат кровь,
Пускай коряво и провально.
Я в муках творчества все дни
Пишу, пишу за строчкой строчку.
Где ж вы, издатели мои?!
Для вас в терзаниях все ночки.
Жена твердит: "Ты - графоман!
Устройся лучше на работу.
Твой недоделанный роман
Получишь на обед в субботу!"
В издательство свой дивный труд
Отнёс уже через неделю
(На почте точно украдут,
А электронной не доверю).
Спросив меня, куда иду,
Охранник только ухмыльнулся.
Уже предчувствуя беду,
Чуть-чуть назад не развернулся.
Редактор даже не взглянул!
Махнул рукой: "Туда кладите."
Я от обиды вновь взгустнул.
А он: "Не стойте. Уходите."
Бесцельно ждать я не сумел,
Пока ответит мне издатель.
К утру мой новый труд созрел.
Ведь по натуре Я - Писатель.
Не всем дано меня понять.
Только писать не перестану.
Мои порывы не унять.
И всем на зло Великим стану!
|
КЛАСС!
Удачи!