И снова вечер скучно-хмурый…
По клавишам клавиатуры
крадётся бледная рука
за мыслью смутной, прихотливой,
неповоротливо-ленивой –
и вот он – текст черновика.
Любви и жизни отраженья -
подхлёстнуты воображеньем -
пускай немного отдохнут.
Мой стих пока что неготовый...
Но появился образ новый,
и мысли новые бредут…
И кто-то за спиной маячит,
и шепчет что-то, чуть не плача –
то муза требует стиха.
И вновь за мыслью прихотливой,
покорно следуя извивам,
крадётся зябкая рука.
|
Но почему крадётся?..
Что ли рояль чужой?
И отчего рука белая?..
Тогда уж синяя. Как в детской страшилке. Помните были такие. Про гроб на колёсиках и т.д.