О чём писать, одни повторы,
Бродить по кругу не могу.
Сомнений воз, души укоры,
От них навряд ли убегу.
Где отыскать свежее тему?
Уже все были и не раз.
В конец измучила дилемма,
А может это Музы сглаз?
Мечты, природа, настроенье,
И будет длинным этот ряд.
Покой ушёл, одно сомненье,
Всё зарифмовано стократ.
Ответов нет, с собою споры,
Устал от них, но не сбегу.
О чём писать, одни повторы,
Бродить по кругу не могу…
|