«Девочка с маской смерти» | |
Предисловие: Я брожу по каналам, мостам, площадям,
И невидяще пялюсь
в бездну.
Тяжело это - жить "вопреки", не "для",
Ежечасно стремясь
исчезнуть.
Хриплый свист из гортани, как острый нож,
Разрезает толпу
на части,
Мегаполис на скопище шлюх похож,
что тела продают
ночами.
По асфальтовой тверди струится лоск
Чьих-то целей, чужих
желаний,
Блеск витрин, стук дверей зазывает, но -
так никчемны пустые
дали.
Воздух сыплется оземь, как пенопласт,
Серой крошкой мерцает
небо,
Прячу в ворот лицо от ненужных глаз,
Повторяя лишь: мне бы,
мне бы… -
Да не в небо, не в ад, не в закатный бриз,
/Там ничто, там нигде, там
пустошь/,
Я хотела бы плечи обнять твои -
И молчать. И смотреть.
И слушать.
Я, наверно, больна и больна давно,
В той пустыне, немой
и душной
Ища тщетно безумный, бездонный взор,
Чтоб взаправду слететь
с катушек,
Чтобы нервы шипели, как в масле дичь,
И стихал долгий крик
метелей...
Бесконечностью ветра в клубок сплестись… -
Ты же знаешь, я
не о теле.
Эта осень, как раковый рецидив,
Рвёт зубами нещадно
вены,
Сколько мимо плывёт наших слёз, гляди,
Сколько мест, где ты счастлив -
не был.
В душу въелась потерь жестяная пыль,
Платье липнет холодным
краем.
Кто я? Жертва своих же сердечных дыр
Иль зола, там где было -
пламя?
Мне так чужд этот слепленный спьяну мир
Неумелой рукой
ведомой,
Ты ведь чувствуешь тот же в костях надрыв
Каждый день от метро до
дома?
Так же громко кричишь опалённым ртом,
Только звуки давно
иссякли…
Хруст негнущихся пальцев в сыром пальто,
Мыслей - кованый чёрный
ящик.
Личный Мордор внутри - беспощадный мрак,
Где запаяны окна,
двери,
Там покорно старик /что ещё не стар/
Годы кряду хоронит
время.
Распрямляю корсет позвоночных скреп
И пытаюсь вздохнуть без
хрипа,
Но усталость, как очень колючий снег,
Вызывает удушья
приступ.
Вдоль каналов, мостов, площадей - огни,
В них мерцает твоё
дыхание.
Я увижу тебя в этот миг - другим,
Ты узнаешь себя
в стихах, и
Пусть деревья уже обнажили торс
В предвкушении зимы
суровой,
Буду верить - среди миллиардов троп
Ты отыщешь ко мне
дорогу.
Варвара Лачек Реквием по мечте или мечта о Реквиеме Реквием по личному МордеруНа прогулку обычно хожу по ночам –
это час панафобов
и бесов.
Лучше вам в переулке меня не встречать,
лучше загодя вам
исчезнуть.
В Мегаполис накрыть беспардонных шлюх
я иду просто так,
между делом:
у меня обостряется к ночи нюх -
за версту чует падшее тело.
Но облом надо мной неотступно кружит,
ближе брата ему меланхолик -
по пути попадаются только бомжи,
и безродные псы помоек.
С неба сыплет крупою прогорклой снег,
визг сигналок ласкает душу -
впрочем, всё как всегда, и как надо мне,
«чтоб взаправду слететь с катушек».
Разум холоден, дерзок - я стою двух,
и глаза видят цель яснее…
Заорал неизвестно откуда петух,
и заря на востоке алеет.
Испарилась горластая стая ворон,
что всю ночь надо мною кружила,
и из церкви раздался заутрени звон,
и крупа стала хрупкой снежинкой.
Утверждает позиции прочные жизнь,
оперируя опцией грешной:
вдруг спортивные торсы дубки обнажив,
приглашают меня на пробежку.
Эдак к лету везде запоют соловьи,
/мной считалось голимою фальшью/
личный Мордор рассыпался, сгинул, и
что же делать прикажете дальше?
Картина Фриды Кало "Девочка с маской смерти"
|
|