Не человек я, а изгой,
Пропавший в далях лабиринтов,
Я не пишу своей рукой,
Пишу душой я рифму,
Не человек я, не святой,
Не нахожу отрады в жизни,
Прошло пол жизни я один,
В своих стихах и мыслях…
Не человек я, а бродяга,
Надломленный судьбой,
Мне говорят: ты не пиши,
Нет рифмы у тебя большой…
И что же делать, как мне быть,
Забыться что ли в этих сигаретах,
А может просто не писать душой,
Писать, как пишут все поэты…
У кромки мира я нашёл,
Один листочек от тетради,
А там написано слезой:
Что будешь жить Андрюша в счастье,
Что вдруг найдется для тебя,
Читатель милый и забавный,
Прочтя твой стих- твоей души,
Он будет очень радый,
Напишет отзыв и уйдёт,
А ты как будто в счастье,
И снова хочется писать душой,
По старой той тетради…
|
