Выше кудри, больше пудры,
Крепко обнял стан корсет.
Надеваешь шустро туфли,
Ветром мчишься на балет.
Солнце медленно садится,
Прячет лик за горизонт,
Лондон в черный облачился,
Точно милый твой виконт,
Что у входа в Ковент-Гарден,
Должен в девять верно ждать,
Словно жизнь его на карте,
Колом вкопанным стоять.
Пока ты в карете тряской,
Томно млея от мечты,
Нацепив кокетства маску,
Правишь в волосах цветы.
За последним поворотом,
Льёт театр жёлтый свет.
Леди в дымке бергамота,
В ожидании трёт браслет.
Жалко глупенькую пташку,
В клети собственных надежд,
Что открылась нараспашку,
Одному из тех невеж,
Для которых слово чести
Дать, как плюнуть в облака,
И занятья нет чудесней,
Чем влюблённых бить сердца.
|
