В маленьком котелке
нашего разговора
варится уха из слов
под ночные звуки
спящего города.
Первым беру ложку,
снимаю пробу –
недосолёно.
Ты добавляешь
слова о жизни,
кидаешь приправу слёз,
я отвечаю щепоткой
нескольких поцелуев
и добавляю радость,
но ты отвергаешь
такой необычный вкус,
немного смеха туда добавляя...
Как два пингвина на льдине
лежим на аэродроме
белого кухонного стола
с ложками слов во рту
и дегустируем, наслаждаясь
значением вкуса слова люблю.
|
