Я спросил у дяди Гриши
Про Восточный гороскоп.
Ну, а он, меня услышав,
Вмиг наморщил низкий лоб:
- Есть такая ерунда.
Без подробностей скажу я,
Там расписаны года
Всем зверям напропалую.
- Почему, - спросил я тише,
- Года нет у человека?
Если даже есть у мыши?
Дядюшка приподнял веки,
Гневно засверкал очами.
- Люди виноваты сами!
Ты учти, что цэ-о-два
Мыши выделяют мало.
Нам, пустая голова,
Им завидовать ОСТАЛОСЬ!
Мы – обуза для природы,
И приносим только вред
Ей под этим небосводом
Вот уже две тыщи лет.
- Ну, а ты ещё и куришь!
Я продолжил диалог.
Но такой, признаться, дури
Ждать от дядюшки не мог.
Засопел вдруг дядя сильно,
Ну совсем, как гамадрил,
И, оставив тон умильный,
Меня за ухо схватил.
Осыпал меня он матом,
Ухо бешено крутил.
Удалился вдруг куда-то,
Видно, выбился из сил.
Я подавлен был морально,
Клокотала боль в груди
И решил я моментально:
- Ты, голубчик, погоди!
Не по щучьему веленью
Сбудутся мои слова.
Прекратишь ты выделенье
В атмосферу цэ-о-два.
|
