Зависнув,как звёзды, стоял снегопад,
Как будто бы в небе включили стоп-кадр.
И я любовался на этот каскад,
И сладко болел перикард.
И знаки церковно-славянских графем
Сомкнула в слова лигатура
И я осознал вдруг, что не из морфем
Рождается литература.
Все эти Лесков, Достоевский, Толстой
Искали ответ на вопрос не простой:
«Что делать?»
Бесстыден, как мат,
Он затем перерос
В другой бесполезный вопрос,
Безжалостный:
«Кто виноват?»
А снег всё стоит, как стоял над крыльцом,
И месяц сияет фамильным кольцом.
И плавится белая свечка…
И теплится Чёрная речка,
И в небо по снегу уходит поэт,
Не прожив и тысячи лет.
09.02.20
|
