Он все твердил без перерыва:
Я столько написал стихов.
Там много всяких, есть с надрывом,
Есть без нарыва, голосов,
Которым, знаю достоверно,
Не суждено звучать, когда
Мой дух исчезнет во вселенной...
И в этом вся твоя беда?
Окстись! Взгляни на все иначе,
Припомни, кто построил дом?
Ну пусть не дом, а только дачу.
А кто сажал там сад потом?
Кто на ноги поставил сына?
Кто дочкой был любим, женой?
А ты заладил: Писанина
Моя, выходит, звук пустой.
Пусть достижения в итоге
Твои для вечности - ничто,
Но ты давал на хлеб убогим,
Ты мыслил правильно зато.
|
