На рыжем Солнце высыхают пятна,
Мы носим кашемир, джинсу и драп,
Все кошки возвращаются обратно
И даже те, что без хвостов и лап.
Придут под утро, у порога лягут,
Печальный праздник девяти стихий,
А мы всё переносим на бумагу
Тоску и гениальные стихи.
Почти не спим и слишком много курим,
По радио, то сладкий мёд, то яд,
Однажды стерхи превратятся в куриц,
А женщины в застенчивых наяд.
Положишь в термос Иван- чай и мяту,
Уже финал, но Смерть не главный приз,
Придёшь к Творцу и робко скажешь
- Мяу,
А он тебе по морде тапкой
-Брысь!
28 октября 2022.
|
