Я замираю от слова «шедевр».
Будто во сне, всё никак не всмотрюсь.
Маюсь, вздыхаю от странных сомнений.
Только не вижу того, что хочу.
Так, лишь обрывки, изящные вспышки,
Линии, пятна, шаги, голоса…
Это игра. Мы в ней – скромные фишки.
Бродим бесцельно туда и сюда.
Нет, в моей памяти даже на даты
Редко когда остаются места.
Большею частью ничто мне не надо.
Стоит всмотреться – одна ерунда.
Нету во мне ни пред чем преклонения.
Мучает жажда, но жду своего.
И замираю от слова «шедевр»,
Будто вот-вот встречу нечто своё…
Вновь удивляюсь глухим восклицаниям,
Трепету голоса, влажным глазам.
И ухожу с ещё большим желанием
Не доводить ничего до конца.
Всё мне знакомо. И нет в этом тайны.
Рифмы как рифмы, цвета как цвета…
Даже всё то, что досталось случайно,
Лишь оттеняет пустые тона.
Что мне, невольнику мысли, ответить?
Чем удержать быстро стынущий хмель?
Я был бы рад удивляться, поверьте,
Но возвращаюсь к тому, что имел.
Пусто мне первому, душно, тоскливо.
И содрогаюсь от нищих услад.
Да, я люблю пока есть ещё силы
Тратить себя всякий раз наугад.
|
