Ты прокормись – трудом и потом,
Возненавидев белый лист…
От музы беглой – там, под сводом,
Услышь любви прощальный свист.
Иронизируя, с печалью,
Внутри семейного кольца,
Живи, поэт многострадальный,
Весь в ожидании конца.
Зато потом, уж после смерти,
Вдруг станешь миру знаменит…
И в новой, райской круговерти
Тебя твой критик навестит.
|
Когда осознаешь сполна:
Все рвется на мелкие клочья,
И мелочность цели видна.
И звезды уже просто точки
На темном сукне, и от них
Нет света того, чтобы строчки
Рождали не прозу, а стих.
И вниз опускаются руки,
В глазах лишь одна пустота,
И трешь всякий бред в ноутбуке,
Как комкал невинность листа.