Я умираю от тоски... И это не фигура речи.
Хранить тепло твоей руки пытаюсь... Время? Нет, не лечит.
А только делает острей и ощутимей боль потери.
Души росток в сухой коре свернулся... Я пока не верю,
Что можно как-то с этим жить, пытаться находить заботы,
Листать цветные миражи от воскресенья до субботы,
Искать тепло твоей руки, перед портретом ставя свечи...
Я умираю от тоски — и это не фигура речи.
|
