Много стихов хороших,
но душу не теребят;
ветер на землю крошит
золото сентября.
Может, душа устала
от вида все тех же лиц,
вот и в стихах ей мало
просто улета птиц?
Или же осень светом
извечной своей хандры
ей застит в стихах поэтов
золото до поры?
Но, отдохнув немного
в дождливости затяжной,
душа вновь увидит Бога
искру за их строкой?
|
