Он так рассчитывал на Свыше,
Молиться вовсе не умея…
Он думал – Бог его услышит,
И всё надеялся, лелея…
Он думал, — вот, за поворотом,
Где радуг сонмище и Вечность,
Где всё – поклонников когорты,
Воспрянет он на крыльях Славы!
И в этом смысле безупречны
И одинаково похожи,
Чредой безликих канув в Лету,
Нарциссы вывернутой кожи –
Все неизвестные поэты….
А между тем, стекая лавой
Своих никчемных упражнений,
Он не стяжал не только славы –
Он не изжил своих мгновений,
Что Бог ему отмерил щедро…
Душа его нисшедшей цедры
Была и кровью и судьбою,
И в жажде пролитой водою…
О, Искра божья! та, что Свыше,
И жизнь как бренная обитель….
Поэт всегда в ней будто лишний,
Лишь Слава – вечный искуситель!
********************************
|
Поэтому, и поэт.