Конечно, мы - смертны, конечно мы - тленны,
И сколько б ни виться верёвочке жизни,
Уйдем кто - то быстро, почти что мгновенно,
А кто-то рисуя сценарий для тризны.
Нас примет сердечно родная землица
И в недрах своих навсегда упокоит
Плевать ей на титулы, звания, лица
И равно - на гениев и на героев.
С любовью земля нас разложит на фосфор
И прочие нужные ей элементы,
Ей все пригодится - и кости, и доски,
Венки похоронные, черные ленты.
И дальше продолжим мы существованье
Цветком благородным, пробившись сквозь камень,
Но я предсказать вам способен заранье,
Кому предстоит быть какими цветками:
Над лириком пышно взойдут орхидеи,
Цветок, что таланту их был соразмерен.
(Хотя не растут они здесь "по идее",
Но вырастут точно! Я в этом уверен!)
Над критиком едким, колючим и злобным,
Стеной встанут заросли чертополоха.
(Прогноз мне такой выдавать неудобно,
Но всё же цветы, как бы ни было плохо!)
Другая судьба ждёт нас всех, юмористов,
К цветам отношения нет в ней и близко -
Взойдут дружно травы, с листочком лучистым -
Зовет их народ коноплёю индийской.
|
Со сцены сойдут, и забудутся скоро.
Над ними, пожалуй, взойдут мухоморы
Большие, красивые, в крапинках белых.