Молочный путь как сахарная пудра,
Хрустальной линзой выгнут лунный серп,
Лисица, приходящая под утро
Меняет мышь на бородинский хлеб.
Листом ложится рыжим у порога,
Ты дашь и хлеб, и сахар для лисят,
Наверное пора поверить в Бога,
Когда давно уже за пятьдесят,
Но чтобы не принять Его ответы
Всегда найдётся тысяча причин.
Так хочется не лечь травой под ветром
И не погаснуть угольком в печи.
Вот и живёшь, стареешь, просто дышишь,
Латаешь крышу, ждёшь благую весть
И думаешь, что делать с этой мышью,
Отдать обратно или всё же съесть?
|
