На хрусталиках: свет
отражением солнечной комнаты
и руки, что листает
старинную книгу.
Ловкой вязью тенет
бархатистою ласкою голоса
оживляет мазками
умерших интригу.
Заставляет плясать,
потянув истонченные ниточки,
воскрешением душ
не гнушаясь ни мало.
То, что было вчера
повседневностью заново выточит
и за свежую ложь
выдаст снова зерцало.
Развлечётся, смеясь,
сотрясая театр мироздания,
жалко... Кости стары,
неучтённая мера.
Умоляют опять
голоса, утонувшие в памяти,
но смеётся в листы
постаревшая стерва...
_______________
День завис вдалеке,
как светила ярчайшая плеть.
И неспелое яблоко - лето,
навряд ли укусишь.
Ярок старости след,
и браслеты на дряхлой руке...
Искорёженной злобы ответом
в полученной сути. |
с поволокой хрустального света
видит бог и не знает
сколько капель добавить ветрам
старый шрам на руке
как дорога к забытому храму
где играют вороны
в любовь попирая Потстдам
и короткое лето превращается временем в мякоть
подмороженных ягод рябины и вишни под гул
улетающих в дали гагар
я люблю твою боль
твою душу
и рвущую слякоть
потому что сама
уже падаль в остывшем саду..........